Turizmi në Japoni: Një xhiro mes shiut, bilbilit dhe Samurajve Blu

Transmetimi i drejtpërdrejtë i Kupës së Botës në kryqëzimin Shibuya ishte vendi ku filloi vërtet udhëtimi im në Japoni. Ora nëntë e mbrëmjes, katër dritat e kuqe u ndezën njëkohësisht, këmbësorët u ndalën pas vijave të bardha, si një tenxhere me ujë gati për të vluar. Ekrani mbi ndërtesën TSUTAYA po transmetonte pamjet para ndeshjes së Japonisë, fanellat blu dilnin copa-copa nga turma. Një i punësuar mbante çantën nën sqetull dhe i dërgonte mesazh zanor një kolegu: "Nëse fitojmë sonte, mbledhja e mëngjesit duhet të anulohet, apo jo?" Gjimnazisti pranë qeshi me zë, por askush nuk bërtiti vërtet. Eksitimi i japonezëve shpesh mbahet fillimisht në fyt dhe vetëm kur bie bilbili, shndërrohet menjëherë në frymëmarrjen e gjithë rrugës.

Para se të fillonte ndeshja, bleva një oden në konbini. Rrepa ishte zier në supë derisa u bë gjysmë e tejdukshme, shija e kripur e kombu-së ngjitej përgjatë buzës së tasit prej letre. Shitësja më pyeti nëse doja wasabi. Nuk e kisha dëgjuar mirë, por djali pas meje me fanellën numër 7 të Japonisë tha për mua "sukoshi". Ai tregoi ekranin dhe tha se Mitoma ishte nga Kanagawa, pastaj shtoi se fëmijët që dalin nga Kawasaki kanë në këmbë erën e fushës buzë lumit. E ndoqa dorën e tij drejt kryqëzimit: taksi, çadra, shalla tifozësh dhe avulli i konbini-t të gjitha të përziera bashkë. Në atë moment, futbolli nuk ishte lajm sportiv, por një aromë e Tokios së vonë.

Të nesërmen shkova në Yokohama dhe aty e kuptova pse Endo quhet gjithmonë nga tifozët japonezë 'kapiteni i qetë'. Era e detit në Minato Mirai të zgjonte, përpara magazinës Akarenga një baba i mësonte fëmijës pasime. Sa herë që fëmija e ndalte topin shumë larg, babai nuk e qortonte, vetëm e shtynte topin me majë të këmbës dhe thoshte: "Mou ikkai." Edhe një herë. Endo u rrit në Yokohama dhe më vonë luajti në Evropë si ai lojtari që nuk të bie në sy, por është gjithmonë në pozicion. Yokohama është gjithashtu kështu: deti është i hapur, por qyteti nuk bën zhurmë, si një mesfushor mbrojtës që mban gjithë gjallërinë të qëndrueshme.

Kur bie shi në malin Arashiyama të Kiotos, tingulli bie fillimisht mbi gjethet e bambusë, pastaj mbi çadër dhe në fund në lumë. Turistët në Urën Togetsukyo ishin përgjysmuar, karrocierët mbanin peshqirët mbi sup dhe rrotat kërcisnin lehtë mbi gurët e lagur. U fsheha në një çajtore të vogël, zonja solli hōjicha të nxehtë në tavolinë, televizori pa zë transmetonte lajme sportive. Në ekran u shfaq Kubo, ajo tha se historia e tij nga Nara tregohet nga shumë tifozë të Kansai-t, si historia e një fëmije që niset nga rrugicat e qytetit të lashtë për në fushat e botës. Jashtë dritares, kambana e tempullit filloi të binte ngadalë dhe papritmas mendova për bilbilin e futbollit: njëri të ndalon, tjetri të bën të vraposh, por në Japoni, të dy kërkojnë që fillimisht të dëgjosh rregullin.

Në muzg shiu pushoi dhe unë eca përgjatë shtegut të bambusë. Pikat e ujit nga gjethet më ranë në qafë, aq të ftohta sa u tkurra. Dyqani i suvenireve buzë rrugës kishte varëse çelësash Samurai Blu në të njëjtin raft me macet Maneki-neko dhe biskotat matcha. Dy vajza në dyqan diskutonin formacionin, njëra thoshte se Mitoma duhej futur më herët, tjetra se Kubo ishte më i aftë të çante mbrojtjen. Flisnin shumë ulët dhe kur paguan, falënderuan shitësen me edukatë. Për dikë që udhëton për herë të parë në Japoni, kjo përmbajtje mund të ngatërrohet lehtë me ftohtësi; por mjafton të shohësh një ndeshje me ta për të zbuluar se pasioni është i palosur mjeshtërisht, i futur në xhep dhe nxirret vetëm në momentin e pasimit vendimtar. Në çantën e punës ka stemën e ekipit, në kapakun e telefonit ka lojtarë, në tren nuk bëjnë zhurmë, por në çdo sulm mbajnë frymën njëkohësisht.

Në stacionin e Kiotos takova një zotëri me kostum. Mbante në dorë gazetën e mbrëmjes, faqja e sportit e palosur jashtë, cepi i lagur nga shiu. Kur pa se po i ngulja sytë te titulli, e afroi gazetën nga unë dhe tregoi foton e ekipit të Japonisë duke thënë: "Tsuyoku natta ne." Janë bërë më të fortë, apo jo? Pa mburrje, pa shpjegime, thjesht sikur të thoshte se shiu më në fund po pushon. Kur treni mbërriti, e palosi gazetën, më përshëndeti me kokë dhe u zhduk në shkallët lëvizëse bashkë me turmën. Ajo fjali e shkurtër, më shumë se çdo koment i gjatë, i ngjante temperaturës së futbollit japonez.

Në Osaka, Dotonbori të kthen në tokë me aromën e tij. Pllakat e hekurit të takoyaki-t nxirrnin tym të bardhë, salca shkëlqente nga ëmbëlsia; era e vajit nga dyqani i kushikatsu-s të ngjitej pas xhaketës, as duke kaluar para tabelës Glico nuk të hiqej. Ekrani i madh buzë lumit përsëriste golat e Japonisë, turistët ngrinin telefonat, kurse burri vendas i ngulte sytë vetëm te pasimi i fundit dhe thoshte: "Soko, umai." Aty, sa i saktë. Pranë një sushi-ya në këmbë dëgjova dy kuzhinierë që debatonin për Gamba Osaka dhe kombëtaren: njëri thoshte se Kupa e Botës i bën fëmijët të duan të luajnë më shumë, tjetri thoshte se fëmijët duhet të mësojnë fillimisht të presin në radhë, se as topin nuk mund ta rrëmbejnë pa rregull. Tingëllonte si shaka, por shumë japoneze.

Më vonë natën, grilat e dyqaneve uleshin njëra pas tjetrës, tymi i vajit qëndronte ende në cepat e rrugëve, si duartrokitjet që nuk duan të shpërndahen pas përfundimit të ndeshjes.

Më pëlqen kjo kontradiktë e sinqertë. Tokio fut gjithë botën në një kryqëzim, Kioto ruan tingullin e shiut si një libër të lashtë, Osaka shtrin oreksin dhe zërin në rrugë; por ato që e bëjnë udhëtimin të paharrueshëm janë të çarat e vogla që i zbulon vetëm duke ecur. Në supën oden të konbini-t të orëve të vona ka kombu dhe përgjumje, kambanat e tempullit dhe bilbili i fundit i ndeshjes të dy të lënë papritmas në heshtje, njerëzit me fanella në platformën e trenit rreshtohen automatikisht në dy kolona, para se të festojnë nuk i zënë rrugën të tjerëve për në shtëpi.

Para se të largohesha, u ktheva sërish në Shibuya. Ekrani nuk kishte më ndeshje, vetëm reklama, kryqëzimi lëshonte njerëzit me përpikmëri. Një djalë i vogël me një fanellë të Japonisë shumë të madhe ecte pas nënës dhe me majë të këmbës lëvizte një top të padukshëm. Kur drita jeshile u fik, ai e 'ndali' topin përpara vijës së bardhë, pa e kaluar. Mendoj se kjo është pjesa më e vështirë për t'u shkruar e turizmit në Japoni: ti mendon se ke ardhur për dritat neon, tempujt, ramen-in dhe yjet e futbollit, por në fund ajo që të mbetet në mendje është përmbajtja e një fëmije që ndal topin para dritës së kuqe. Pasioni i futbollit japonez nuk shprehet gjithmonë me britma, ai fshihet në erën e detit të Kanagawa-s, në rrugët e lashta të Narës, në stërvitjen e pasimeve të Yokohama-s dhe në zemrën e kujtdo që di të presë bilbilin.