Патување во Јапонија: Меѓу дожд, свирежи и сини самураи

Светското првенство на живо на преминот Шибуја беше местото каде што навистина започна моето патување во Јапонија. Девет часот навечер, сите четири црвени светла светнаа истовремено, пешаците застанаа зад белaта линиja, како вода што ќе зоврие. На екранот на зградата TSUTAYA се прикажуваа снимки од јапонската репрезентација пред натпреварот, сините дресови испливуваа низ толпата. Еден службеник ја стегна актовката под мишка и му испрати гласовна порака на колегата: „Ако победиме вечерва, утрешниот состанок треба да се откаже“. Средношколците се насмеаја, но никој не извика гласно. Возбудата кај Јапонците често најпрво се задржува во грлото, а потоа, кога ќе се огласи свирежот, одеднаш станува здив на целата улица.

Пред почетокот на натпреварот, купив оден од продавница. Ротквицата беше полупроѕирна од супата, а солениот вкус на комбу се креваше по рабовите на хартиената чинија. Продавачката ме праша дали сакам сенф, а јас сè уште не разбрав, кога момчето зад мене со дресот број 7 на Јапонија одговори наместо мене: „Малку“. Тој покажа кон екранот и рече дека Митома Каору е од Канагава, и додаде дека децата од Кавасаки во нозете го носат ветрот од игралиштата покрај река. Го погледнав правецот на неговата рака кон аголот на улицата: такси, чадори, шалови и пареа од продавницата се мешаа заедно. Во тој момент фудбалот не беше спортска вест, туку мирис на доцниот Токио.

Следниот ден во Јокохама, разбрав зошто јапонските навивачи често го нарекуваат Ендо Ватару „тивкиот капитен“. Морскиот ветар во Минато Мираи те освестува, а пред магацините од црвени тули еден татко вежбаше додавања со своето дете. Секогаш кога детето ќе ја загубеше топката, таткото не се лутеше, туку со врвот на копачката ја враќаше назад и велеше: „Уште еднаш“. Ендо замина од Јокохама и подоцна во Европа стана играч кој никогаш не е во центарот на вниманието, но секогаш е на вистинското место. Јокохама е исто таква: морето е широко, градот не е бучен, како играч од средниот ред што тивко ја држи целата врева.

Кога врне дожд во Арашијама во Кјото, звукот прво паѓа на листовите од бамбус, потоа на чадорите, и на крај во реката. Туристите кај мостот Тогецукјо се преполовија, рикшите ги ставија крпите на рамо, а тркалата тивко крцкаа по влажните камени плочи. Се засолнив во мала чајџилница, сопственичката ми стави топол хоџича на масата, а телевизорот без звук емитуваше спортски вести. На екранот се појави Кубо Такефуса, а таа рече дека приказната за Кубо од Нара често ја раскажуваат навивачите од Кансаи, како дете што од древните улички стигнало до светската сцена. Надвор полека заѕвоне камбаната на храмот и одеднаш помислив на фудбалскиот свиреж: едниот те запира, другиот те поттикнува да трчаш, но во Јапонија и двајцата бараат прво да го слушнеш редот.

Приквечер дождот престана и јас тргнав по патеката од бамбус. Капките вода од листовите ми паѓаа на вратот, ладни, па се стресов. Во продавницата за сувенири висат приврзоци на сини самураи, до мачките за среќа и колачињата од мача. Две девојки во продавницата дискутираа за составот — едната велеше дека Митома треба да влезе порано, другата дека Кубо подобро ја пробива одбраната. Зборуваа тивко и на касата љубезно ѝ се заблагодарија на продавачката. За прв пат во Јапонија, оваа воздржаност лесно може да се помеша со студенило; но кога ќе гледаш натпревар со нив, сфаќаш дека страста е уредно превиткана и ставена во џеб, се вади само во клучниот пас. Грб во актовката, играч на маската за телефон, во возот никој не вика, но сите го задржуваат здивот при секој напад.

На станицата во Кјото сретнав постар господин во костум. Во раката држеше вечерен весник, спортскиот дел беше превиткан однадвор, аголот навлажен од дожд. Кога виде дека ја гледам насловната страна, малку го помести весникот кон мене и покажувајќи на тимската фотографија на Јапонија рече: „Tsuyoku natta ne“. Станаа посилни. Без фалење, без објаснувања, како да рече дека дождот конечно стивнува. Кога возот пристигна, го свитка весникот, ми кимна со глава и исчезна во толпата кон ескалаторот. Таа кратка реченица повеќе кажува за температурата на јапонскиот фудбал отколку долгите коментари.

Во Осака, Дотонбори те влече назад на земјата со мирис. Железната плоча за такојаки се пуши, сосот е сладок и сјаен; мирисот на масло од кушикацу ти се лепи на јакната, не можеш да го симнеш ни кога ќе го поминеш билбордот Глико. На големиот екран покрај реката ги пуштаа головите на Јапонија, туристите креваа телефони, а локалниот чичко само ја гледаше последната топка и рече: „Таму, убаво“. Во суши-ресторанот до мене двајца готвачи се расправаа за Гамба Осака и репрезентацијата — едниот велеше дека Светското првенство ги тера децата да сакаат да играат фудбал, а другиот дека децата прво треба да научат да чекаат ред, не смее ни топката да се граба без ред. Звучеше како шега, ама беше многу јапонско.

Подоцна во ноќта, ролетните на продавниците се спуштаа една по една, а мирисот на масло сè уште висеше на аглите, како аплауз што не сака да стивне по натпреварот.

Ми се допаѓа овој искрен контраст. Токио го собира целиот свет на една раскрсница, Кјото го чува звукот на дождот како древна книга, Осака ги шири апетитот и гласовите по улиците; но она што навистина го прави патувањето незаборавно се малите пукнатини што ги откриваш само кога чекориш. Во супата од оден во продавницата на полноќ има комбу и поспаност, камбаната на храмот и судискиот свиреж на крајот од натпреварот можат подеднакво да те замолчат, луѓето во дресови на станицата автоматски се редат во две колони — прво да не го попречат патот на другите, па потоа да слават.

Пред заминувањето, повторно се вратив во Шибуја. На екранот немаше натпревар, само реклами, а раскрсницата сè уште точно навреме ги пушташе луѓето. Едно момче во преголем дрес на Јапонија одеше зад мајка си и со стапалото тивко водеше невидлива топка. Кога зеленото светло се угасна, тој ја „запре“ топката пред белата линија, без да ја помине. Мислам дека токму тоа е најтешкиот дел од патувањето во Јапонија: мислиш дека дојде да ги бркаш неоните, храмовите, раменот и фудбалските ѕвезди, а на крајот се сеќаваш на детето што ја запира топката пред црвеното светло. Јапонската фудбалска страст не секогаш се извикува, таа е скриена во морскиот ветар на Канагава, древните патишта на Нара, додавањата во Јокохама и во срцето на секој што знае да чека свиреж.