Turizmi në Kore: Pas eliminimit, nxehtësia e Son Heung-min ende ndihet në rrugë

Ajo që më bëri të ndalem vërtet gjatë udhëtimit në Kore nuk ishin tabelat e Myeongdong-ut, as efikasiteti pothuajse i përsosur i trenit të aeroportit, por një top plastik në një rrugicë të Hongdae-së. Koreja tashmë ishte eliminuar, orari i ndeshjeve në lajmet e telefonit nuk kishte më nevojë të lëvizej, por në orën nëntë të mbrëmjes Hongdae-ja ende kishte njerëz me fanella të kuqe të kombëtares. Dy studentë kishin bërë portë me çantat e shpinës dhe luanin tre kundër tre para një dyqani. Topi preku rrotën e pasme të një shpërndarësi ushqimesh dhe gati u rrokullis brenda një restoranti korean BBQ, por njeriu aty pranë nuk u zemërua, vetëm qeshi dhe bërtiti "Sonny!" Ai emër rrinte si nxehtësi e pashpërndarë, ngjitur poshtë dritave të rrugës.

Futbolli i rrugës dhe shfaqjet e kërcimit në Hongdae ishin më pak se njëzet metra larg njëri-tjetrit. Majtas ishin altoparlantët, duartrokitjet dhe telefonat e ngritur të vajzave, djathtas ishte zhurma e takave që fërkoheshin me çimento. Një djalë me një fanellë të vjetër të Tottenham-it e ndali topin shumë larg dhe shoku e qortoi në koreanisht; ai uli kokën duke qeshur dhe menjëherë e ktheu topin me thembër. Emocioni i futbollit korean nuk shpërthen si në Amerikën e Jugut, as nuk paloset mjeshtërisht si në Japoni. Ai i ngjan më shumë salcës tteokbokki të natës në Hongdae: ëmbëlsia vjen e para, pikantja vjen më pas, dhe kur mendon se ka mbaruar, fyti të djeg edhe për pak.

Të nesërmen shkova në Gyeongbokgung. Dyqanet e marrjes me qira të hanbok-ut jashtë portës Gwanghwamun hapeshin herët, rreshti i fundeve rozë, blu dhe bezhë të bardhë valëvitej lehtë nga era. Të hysh në pallat me hanbok të përjashton nga bileta — këtë rregull e shkruajnë pothuajse të gjitha guidat, por vetëm kur rri pranë murit të pallatit e kupton sa magjike është: turistët me atlete mbajnë fundin me kujdes duke kaluar shkallët, daullet e ndërrimit të rojës dalin nga portat, dhe përballë statujës së mbretit Sejong fëmijët ndjekin një top të padukshëm. Tradita këtu nuk është një objekt në vitrinë qelqi, ajo futet në të njëjtën kornizë me shkopin e selfies, kartën e metrosë, kafen e ftohtë dhe fanellën e futbollit.

Pranë Gyeongbokgung-ut takova një ish-lojtar. Nuk ishte ndonjë emër i madh, tha vetëm se kishte luajtur në K-League 2 dhe pas një dëmtimi në gju stërviste të rinjtë aty pranë. E çuditshme ishte se kishte veshur një fanellë të vjetër të FC Seoul dhe qëndronte buzë rrugës duke përdorur një shishe uji si tabelë taktike, duke u shpjeguar tre adoleshentëve kur duhet të dalë përpara mbrojtësi i krahut. Gishti i tij vizatonte një vijë diagonale në tokë, fëmijët uleshin duke parë, turistët kalonin pranë duke menduar se ishte një lloj shfaqje rruge. Ky është një detaj i Koresë që e kupton vetëm duke e vizituar: futbolli nuk është gjithmonë te sportelet e stadiumit, ndonjëherë është nën hijen e pemëve jashtë mureve të pallatit, duke u shpjeguar nga dikush që nuk luan më.

Në mbrëmje u ktheva në Euljiro dhe darkën e parë korean BBQ ia kushtova një restoranti të vogël pa menu anglisht. Zonja priste samgyeopsal-in në copa sa një kafshatë, fetat e hudhrës binin në vajin buzë tiganit, kimchi-u piqej derisa cepat i bëheshin të djegur. Burri në tavolinën ngjitur, duke parë që unë pija vetëm ujë, më zgjati drejtpërdrejt një gotë soju dhe tha se futbolli shikohet kështu, edhe sikur të mos ketë më Kore në ndeshje. Në telefonin e tyre përsëritej pamja e Son Heung-min, dikush psherëtiu, dikush tha se ai kishte bërë mjaftueshëm. Soju hynte pastër, por forca e tij vinte ngadalë, si ndjesia që la kjo Kupë Bote për Korenë: humbën, por nuk u ftohën plotësisht.

Tregu Jagalchi i Busan-it e ktheu këtë nxehtësi të mbetur në aroma. Ora tre pasdite, uji i detit, era e peshkut, akulli, nafta dhe avulli i supës pikante të katit të dytë përziheshin si një mur që lëvizte. Oktapodët në akuariume ngjiteshin pas xhamit, tezja i goditi me kapësen e hekurit dhe peshku papritmas u kthye, duke më spërkatur këpucën. Busan-i nuk është i butë, të nxjerr me aromën e tij të detit nga kafenetë dhe pallatet e Seulit. Jashtë tregut fëmijët luanin futboll në skelë, topi u rrokullis te këmbët e shitësit të peshkut dhe ai e ktheu me një goditje të lehtë me çizmen e gomës. Ai pasim ishte më shumë Busan se çdo reklamë turistike.

Nga Busan-i u ktheva në Seul dhe mora ITX-në për në Chuncheon. Lumi Han jashtë dritares ngushtohej dalëngadalë, qyteti tërhiqej në kodra të ulëta, rezervuarë dhe stacione të qeta. Qyteti i lindjes së Son Heung-min nuk e kishte paketuar veten si vend i shenjtë me pankarta gjigante, të paktën kur zbrita nuk pata atë eksitim të tepruar komercial. Chuncheon i ngjan më shumë një vendi që e di krenarinë e tij, por nuk nxiton ta bërtasë. Në rrugën e dakgalbi-t tiganët e hekurit cërcërinin, lakra lyhej e kuqe nga salca dhe televizori i restorantit transmetonte lajme sportive. Pronari dëgjoi kur thashë "Son Heung-min", buzëqeshi dhe tregoi posterin e firmosur në mur, duke thënë se shumë njerëz tani vinin në Chuncheon jo për ishullin Nami, por për të parë se nga kishte nisur ai.

Në muzg shkova buzë lumit, disa nxënës të shkollës së mesme stërviteshin në goditje në një fushë të zbrazët, porta ishin dy çanta shpine. Një djalë pas një goditjeje të gabuar nuk u mërzit, përkundrazi imitoi festimin karakteristik të Son Heung-min, duke formuar një aparat fotografik me gishta dhe 'fotografoi' shokët. Të gjithë qeshën me të madhe dhe pastaj vazhduan të vraponin. Që Koreja ishte eliminuar, në Chuncheon papritmas u bë më pak e rëndë. Ndeshjet e kombëtares mbarojnë, lojtarët plaken, reklamat ndryshojnë, por kur një fëmijë imiton gjestin e idhullit të tij, nxehtësia e mbetur ndizet edhe një herë.

Para se të largohesha nga Koreja, u ktheva sërish në Hongdae. Ajo rrugicë ishte ende e zhurmshme, tymi i BBQ-së dilte nga oxhakët, shishet e soju-së përplaseshin nëpër tavolina me tingull të qartë. Futbolli i rrugës kishte ndërruar lojtarë, por topi ishte ende ai topi plastik i gërryer. Një djalë me fanellë të kuqe të Koresë e ndali topin me taban dhe ngriti kokën të shikonte komentet pas ndeshjes në ekranin aty pranë, pastaj tha: "Herën tjetër." E tha shumë lehtë, sikur nuk po ngushëllonte të tjerët, por po i jepte vetes frymë edhe një herë.

Kjo është turizmi në Kore që unë mbaj mend: jo thjesht të vizitosh me radhë Gyeongbokgung-un, Hongdae-në, tregun Jagalchi dhe Chuncheon-in, por të shohësh se si një vend ruan pasionin pas eliminimit. Ai fshihet në gotën e soju-së që të zgjati papritmas në restorantin e BBQ-së, në vijën diagonale që ish-lojtari vizatoi në tokë, në topin që shitësi i tregut të detit e ktheu me çizmen e gomës dhe në atë sekondë kur, pasi Son Heung-min u largua nga Kupa e Botës, njerëzit ende thërrisnin emrin e tij në rrugë. Nxehtësia e mbetur e futbollit korean nuk u ndal në ekranin e madh, ajo është ende buzë rrugës, ende në majë të këpucës, ende mbi të rinjtë që thonë "herën tjetër".