Morocco

Quando preparei meu primeiro roteiro de turismo no Marrocos, imaginei que o mapa começaria no aeroporto de Casablanca e traçaria uma linha passando por Marrakech, Fez e Merzouga até o Saara. Aterrissei e descobri que o Marrocos não se desdobra em quilômetros — ele primeiro te reconhece pelo cheiro. O vento do entardecer em Marrakech sopra e o mercado de especiarias explode: açafrão, cominho, canela e rosas secas, como se todos os vendedores falassem ao mesmo tempo, sem ceder a vez. Fui andando entre sacas de estopa, até que o dono de uma banca me pôs na palma da mão uma pitada de Ras el Hanout — mais de trinta especiarias misturadas, um perfume que sobe como uma rota antiga de caravana, das areias do Saara até os muros da cidade vermelha.

Quando a noite caiu, a praça Jemaa el-Fnaa acendeu essa rota. Fileiras de brasas se iluminaram; a gordura do cordeiro pingava no carvão e a fumaça branca subia em espiral. Cheiro de anis do caldo de caracol, a queimado da salsicha grelhada, o doce fresco da laranja cortada na barraca de suco — tudo comprimido sobre tambores e pregões. Um te puxa para ver o menu, outro empurra uma cadeira, um terceiro grita "China?" do meio da fumaça. Sentei num banquinho de plástico bambo, vendo os espetos virarem, e de repente entendi por que tanta gente diz que Marrakech cansa. Não é barulho — é excesso. Nem o ar tem espaço vazio.