Morocco

Quan vaig preparar la primera guia de viatge al Marroc, em pensava que el mapa començaria a l'aeroport de Casablanca i aniria resseguint Marràqueix, Fes, Merzouga fins al Sàhara. Un cop a terra vaig descobrir que el Marroc no es desplega per quilòmetres: primer et reclama per l'olfacte. Al capvespre de Marràqueix, el vent aixeca del soc el safrà, el comí, la canyella i la rosa seca, totes alhora, com un eixam de venedors que obren la boca sense cedir-se el torn. Anava passant entre sacs, i el botiguer em va posar un polsim de Ras el Hanout al palmell: trenta i tantes espècies barrejades que feien olor de ruta antiga, des de les caravanes del Sàhara fins a la muralla de la ciutat vermella.

En caure la nit, la plaça de Jemaa el-Fnaa li cala foc a aquella ruta. Les brases s'encenien en fileres, el greix del xai regalimava damunt el foc i el fum blanc pujava de seguida; l'anís del brou de caragols, el socarrat de la salsitxa i la dolçor fresca de les parades de suc de taronja s'apilaven damunt dels tambors i els crits dels venedors. Un t'estirava per ensenyar-te la carta, un altre t'oferia una cadira i un tercer, des del fum, et deia «China?» amb un somriure. Em vaig asseure en un tamboret de plàstic que ballava mentre donaven la volta als pinxos; en aquell moment vaig entendre per què molts diuen que Marràqueix cansa: no és que sigui sorollosa, és que és massa plena, i a l'aire no hi queda ni un pam buit.