Korea

Was mich auf meiner Südkorea-Reise wirklich innehalten ließ, waren nicht die Leuchtreklamen von Myeongdong, auch nicht die fast schon perfekte Effizienz des Airport-Express in die Stadt – sondern ein Plastikfußball in einer Seitengasse von Hongdae. Südkorea war da bereits ausgeschieden, der Spielplan auf dem Handy musste nicht mehr weitergescrollt werden. Trotzdem trugen um neun Uhr abends in Hongdae noch immer Leute das rote Nationaltrikot. Zwei Studenten hatten ihre Rucksäcke als Tor aufgebaut und spielten Drei-gegen-Drei vor dem Eingang eines Convenience-Stores. Der Ball prallte vom Rad eines Lieferboten ab und rollte fast in ein Grillrestaurant. Niemand schimpfte, stattdessen rief jemand lachend »Sonny!« Dieser Name hing noch in der Luft wie ein Rest Wärme, der unter den Straßenlaternen nicht weichen will.

Zwischen dem Straßenfußball und den Streetdance-Auftritten in Hongdae lagen kaum zwanzig Meter. Links Boxen, Applaus und hochgehaltene Handys von Mädchen, rechts das Scharren von Sohlen auf Beton. Ein Junge im alten Tottenham-Trikot hatte den Ball zu weit vorgelegt und wurde von seinen Freunden auf Koreanisch aufgezogen. Er lächelte verlegen, zog den Ball sofort mit der Hacke zurück. Koreanische Fußballemotionen sind nicht so nach außen gekehrt wie in Südamerika und auch nicht so ordentlich gefaltet wie in Japan. Sie ähneln eher der Tteokbokki-Sauce in einer Hongdae-Nacht: erst kommt die Süße, dann die Schärfe, und wenn du denkst, es ist vorbei, brennt es noch eine Weile im Hals nach.